Что я тут делаю?

Что я тут делаю? Сплю, умираю, живу, или верую? Жизнь загибаю калёную, спелую, Жирно размазав по черному белую... Что я тут делаю?

В этих лесах безнадежной Сибири, Словно рисунок с листа А4, Мы выпивали, смеялись, чудили, Жаль только, что не в Московской квартире. Близких здесь нет, и приятного мало, Кресло холодное с ж/д вокзала, Жизни упадок, полей панорама, Вот вам и вся выходная программа. Дышим работой, кичимся работой, Это не дядя Василий с завода, Это Театр!!! Здесь кость и порода, если в руках козырная колода... Так далеко всё, кричи не услышат, Вой, извивайся в агонии страшной, Спят телецентры, молчат телебашни, Нам повторяя "-все это не важно... " Ночью весь город становится ярким, И притворяясь красивым мерцанием, Красок различных раздав хлипким зданиям, Подло играет с моим подсознанием. Что я здесь делаю? Если все то, что зовётся покоем, здесь перечеркнуто ветренным воем, Что-то забудем, а что-то сокроем, Ведь мы на свете чего-то да стоим? Что я здесь делаю...